Traduzione dall'inglese: george orwell
ciao ragazzi..avrei bisogno se è possibile di una traduzione in quanto non riesco a decifrare bene alcune frasi di questo testo..potreste aiutarmi?il testo è tratto dal winston's diary di orwell..lo riporto qui..
he took a twenty.five cent piece out of his pocket. There, too, in tiny clear lettering, the same slogans were inscribed, and on the other face of the coin the head of Big Brother. Even from the coin the eyes pursued you. On coins, on stamps, on the covers of books, on banners, on posters, and on the wrappings of a cigarette packet, everywhere. Always the eyes watching you and the voice enveloping you. Asleep or awake, working or eating, indoors or out of doors, in the bath or in bed, non escape. Nothing was your own except the few cubic centimetres inside your skull. The sun had shifted round, an the myriad windows of the Ministry of Truth, with thw light no longer shining on them, looked grim as the loopholes of a fortress. His heart quailed before the enormous pyramidal shape. It was too strong, it could not be stormed. A thousand rocket bombs would not batter it down. He wondered again for whom he was writing the diary. For the future, for the past, for an age that might be imaginary. And in front of him there lay not death but annihilation. The diary would be reduced to ashes and himself to vapour. Only the Thought Police would read what he had written, before they wiped it out of existence and out of memory. How could you make appeal to the future when not a trace of you, not even an anonymous word scribbled on a piece of paper, could physically survive? The telescreen struck fourteen. He must leave in ten minutes. He had to be back at work by fourteen-thirty. Curiously, the chiming of the hour seemed to have put new heart into him. He was a lonely ghost uttering a truth that nobody would ever hear. But so long as he uttered it, in some obscure way the continuity was not broken. It was not by making yourself heard but by staying sane that you carried on the human heritage. He went back to the table, dipped his pen, and wrote: "to the future or to the past, to a time when thought is free, when man are different from one another and do not live alone, to a time when truth exists and what is done cannot be undone. From the age of uniformity, from the age of solitude, from the age of Big Brother, from the age of doublethink, greetings!". He was already dead, he reflected. It seemed to him that it was only now, when he had begun to be able to formulate his thoughts, that he had taken the decisive step. The consequences of every act are included in the act itself. He wrote: "Thoughtcrime does not entail death: thoughtcrime IS death". Now he had recognized himself as a dead man it became important to stay alive as long as possible. Two fingers of his right hand were inkstained. It was exactly the kind of detail the might betray you. Some nosing zealot in the Ministry (a woman, probably:someone like the little sandy-haired woman or the dark.haired girl from the Fiction Department) might start wondering why he had been writing, during the lunch interval, why he had udes an old-fashioned pen, what he had been writing, and then drop a hint in the appropriate quarter. He went to the bathroom and carefully scrubbed the ink away with the gritty dark-brown soap which rasped your skin like sandpaper and was therefore well adapted for his purpose. He put the diary away in the drawer. It was quite useless to think of hiding it, but he could at least make sure whether or not its existence had been discovered. A hair laid across the page-ends was too obvious. With the tip of his finger he picked up an identifiable grain of whitish dust and deposited it on the corner of the cover, where it was bound to be shaken off if the book was moved.
vi ringrazio anticipatamente..
he took a twenty.five cent piece out of his pocket. There, too, in tiny clear lettering, the same slogans were inscribed, and on the other face of the coin the head of Big Brother. Even from the coin the eyes pursued you. On coins, on stamps, on the covers of books, on banners, on posters, and on the wrappings of a cigarette packet, everywhere. Always the eyes watching you and the voice enveloping you. Asleep or awake, working or eating, indoors or out of doors, in the bath or in bed, non escape. Nothing was your own except the few cubic centimetres inside your skull. The sun had shifted round, an the myriad windows of the Ministry of Truth, with thw light no longer shining on them, looked grim as the loopholes of a fortress. His heart quailed before the enormous pyramidal shape. It was too strong, it could not be stormed. A thousand rocket bombs would not batter it down. He wondered again for whom he was writing the diary. For the future, for the past, for an age that might be imaginary. And in front of him there lay not death but annihilation. The diary would be reduced to ashes and himself to vapour. Only the Thought Police would read what he had written, before they wiped it out of existence and out of memory. How could you make appeal to the future when not a trace of you, not even an anonymous word scribbled on a piece of paper, could physically survive? The telescreen struck fourteen. He must leave in ten minutes. He had to be back at work by fourteen-thirty. Curiously, the chiming of the hour seemed to have put new heart into him. He was a lonely ghost uttering a truth that nobody would ever hear. But so long as he uttered it, in some obscure way the continuity was not broken. It was not by making yourself heard but by staying sane that you carried on the human heritage. He went back to the table, dipped his pen, and wrote: "to the future or to the past, to a time when thought is free, when man are different from one another and do not live alone, to a time when truth exists and what is done cannot be undone. From the age of uniformity, from the age of solitude, from the age of Big Brother, from the age of doublethink, greetings!". He was already dead, he reflected. It seemed to him that it was only now, when he had begun to be able to formulate his thoughts, that he had taken the decisive step. The consequences of every act are included in the act itself. He wrote: "Thoughtcrime does not entail death: thoughtcrime IS death". Now he had recognized himself as a dead man it became important to stay alive as long as possible. Two fingers of his right hand were inkstained. It was exactly the kind of detail the might betray you. Some nosing zealot in the Ministry (a woman, probably:someone like the little sandy-haired woman or the dark.haired girl from the Fiction Department) might start wondering why he had been writing, during the lunch interval, why he had udes an old-fashioned pen, what he had been writing, and then drop a hint in the appropriate quarter. He went to the bathroom and carefully scrubbed the ink away with the gritty dark-brown soap which rasped your skin like sandpaper and was therefore well adapted for his purpose. He put the diary away in the drawer. It was quite useless to think of hiding it, but he could at least make sure whether or not its existence had been discovered. A hair laid across the page-ends was too obvious. With the tip of his finger he picked up an identifiable grain of whitish dust and deposited it on the corner of the cover, where it was bound to be shaken off if the book was moved.
vi ringrazio anticipatamente..
Risposte
Ciao!
Ho provato a fare la traduzione, spero possa andare bene.
Lui estrasse dalla sua tasca una moneta da 25 centesimi. Anche qui, nelle piccole e sottili scritte, erano incisi gli stessi slogan, e nell'altra faccia della moneta (era incisa) la testa del Grande Fratello. Persino dalla moneta i suoi occhi potevano seguirti. Sulle monete, sui francobolli, sulle copertine dei libri, sulle bandiere, sui manifesti e sugli incarti dei pacchetti di sigarette, ovunque. Gli occhi ti osservavano sempre e la sua voce ti soffocava (letteralmente è un verbo che significa imbustare e quindi fa percepire un senso di soffocamento). Dormiente o sveglio, al lavoro o mentre si mangia, fuori o dentro casa, nella vasca o nel letto. Non c'era via d'uscita. Alcuna cosa era tua sennonchè i pochi centimentri cubi all'interno del tuo scheletro. Il sole si era spostato dalle miriadi finestre del Ministero della Verità con la luce non più splendente su di esse,(il sole) sembrava tetro come le vie d'uscita di una fortezza. Il suo cuore si perse d'animo prima dell'enorme forma piramidale. Era troppo forte, non poteva essere spazzata via. Un centinaio di razzi non sarebbero riusciti ad abbatterla. Si stava chiedendo ancora per chi stesse scrivendo il diario. Per il futuro, per il passato, per un epoca che sarebbe un'immaginazione. E di fronte a costui non era distesa la morte ma uno sterminio. Il diario sarebbe stato ridotto in polvere e lui stesso sarebbe evaporato. Solamente la Polizia del Pensiero avrebbe letto ciò che aveva scritto prima di spazzarlo via dall'esistenza e dalla memoria. Come può essere allettante il futuro quando neanche lo stato di trance in te, neppure un'anonima parola scarabocchiata su un pezzo di carta può fisicamente sopravvivere? Il teleschermo colpì le 14. Doveva andar via in 10 minuti. Doveva essere a lavoro per le 14.30. Curiosamente, il rintocco dell'ora sembrò aver messo un nuovo cuore in lui. Egli era un fantasma solitario che proferiva una verità che nessuno avrebbe mai udito. Ma tanto quanto parlava, in una certa oscura maniera, la continuità non si era rotta. Non si trattava di farsi sentire ma rimanere lucido così da tramandare il bagaglio culturale umano. Ritornò alla scrivania, intinse la sua penna (nel calamaio), e scrisse:"Al futuro o al passato, ad un tempo in cui il pensiero sarà libero, quando gli uomini saranno differenti gli uni dagli altri e non vivranno da soli, ad un tempo quando la verità esisterà e ciò che sarà fatto non potrà essere disfatto. Dall'epoca dell'uniformità, dal tempo della solitudine, dall'epoca del Grande Fratello, dal tempo del bipensiero,saluti!". Era già morto, rifletteva. Gli sembrava che solo ora, quando aveva iniziato a riuscire di formulare i suoi pensieri, lui aveva fatto il passo decisivo. Le conseguenze di ogni azione sono incluse nell'azione stessa. Scrisse:" Lo psicoreato non conduce alla morte: lo psicoreato è la morte". Ora che aveva riconosciuto sè stesso come un uomo morto, divenne importante rimanere vivi il più a lungo possibile. Due dita della sua mano destra erano macchiate d'inchiostro. Era esattamente il tipo di dettaglio che avrebbe potuto tradirti. Qualche fanatico ficcanaso nel Ministero (una donna, probabilmente qualcuno come la donna dai capelli color sabbia o la donna corvina del Dipartimento dell'Invenzione) potrebbe iniziare a pensare perchè lui avrebbe scritto (ciò), durante la pausa pranzo, perchè lui avrebbe usato una penna vecchio stile, che cosa egli avesse scritto, e poi fece cadere un indizio nell'appropriata sede. Andò in bagno e cautamente lavò via l'inchiostro con un sapone marrone scuro e granuloso che sfregò la sua pelle come cartavetrata e quindi ben adatto al suo scopo. Mise via il diario nel cassetto. Era abbastanza inutile pensare di nasconderlo, ma almeno poteva essere sicuro se la sua esistenza sarebbe stata scoperta oppure no. Un ciuffo di capelli tra le ultime pagine era troppo ovvio. Con il tocco del suo dito prese un identificabile chicco di polvere biancastra e la depositò sul margine del libro, dove sarebbe stato vincolato dallo scuoterlo se il libro fosse stato mosso.
Ho provato a fare la traduzione, spero possa andare bene.
Lui estrasse dalla sua tasca una moneta da 25 centesimi. Anche qui, nelle piccole e sottili scritte, erano incisi gli stessi slogan, e nell'altra faccia della moneta (era incisa) la testa del Grande Fratello. Persino dalla moneta i suoi occhi potevano seguirti. Sulle monete, sui francobolli, sulle copertine dei libri, sulle bandiere, sui manifesti e sugli incarti dei pacchetti di sigarette, ovunque. Gli occhi ti osservavano sempre e la sua voce ti soffocava (letteralmente è un verbo che significa imbustare e quindi fa percepire un senso di soffocamento). Dormiente o sveglio, al lavoro o mentre si mangia, fuori o dentro casa, nella vasca o nel letto. Non c'era via d'uscita. Alcuna cosa era tua sennonchè i pochi centimentri cubi all'interno del tuo scheletro. Il sole si era spostato dalle miriadi finestre del Ministero della Verità con la luce non più splendente su di esse,(il sole) sembrava tetro come le vie d'uscita di una fortezza. Il suo cuore si perse d'animo prima dell'enorme forma piramidale. Era troppo forte, non poteva essere spazzata via. Un centinaio di razzi non sarebbero riusciti ad abbatterla. Si stava chiedendo ancora per chi stesse scrivendo il diario. Per il futuro, per il passato, per un epoca che sarebbe un'immaginazione. E di fronte a costui non era distesa la morte ma uno sterminio. Il diario sarebbe stato ridotto in polvere e lui stesso sarebbe evaporato. Solamente la Polizia del Pensiero avrebbe letto ciò che aveva scritto prima di spazzarlo via dall'esistenza e dalla memoria. Come può essere allettante il futuro quando neanche lo stato di trance in te, neppure un'anonima parola scarabocchiata su un pezzo di carta può fisicamente sopravvivere? Il teleschermo colpì le 14. Doveva andar via in 10 minuti. Doveva essere a lavoro per le 14.30. Curiosamente, il rintocco dell'ora sembrò aver messo un nuovo cuore in lui. Egli era un fantasma solitario che proferiva una verità che nessuno avrebbe mai udito. Ma tanto quanto parlava, in una certa oscura maniera, la continuità non si era rotta. Non si trattava di farsi sentire ma rimanere lucido così da tramandare il bagaglio culturale umano. Ritornò alla scrivania, intinse la sua penna (nel calamaio), e scrisse:"Al futuro o al passato, ad un tempo in cui il pensiero sarà libero, quando gli uomini saranno differenti gli uni dagli altri e non vivranno da soli, ad un tempo quando la verità esisterà e ciò che sarà fatto non potrà essere disfatto. Dall'epoca dell'uniformità, dal tempo della solitudine, dall'epoca del Grande Fratello, dal tempo del bipensiero,saluti!". Era già morto, rifletteva. Gli sembrava che solo ora, quando aveva iniziato a riuscire di formulare i suoi pensieri, lui aveva fatto il passo decisivo. Le conseguenze di ogni azione sono incluse nell'azione stessa. Scrisse:" Lo psicoreato non conduce alla morte: lo psicoreato è la morte". Ora che aveva riconosciuto sè stesso come un uomo morto, divenne importante rimanere vivi il più a lungo possibile. Due dita della sua mano destra erano macchiate d'inchiostro. Era esattamente il tipo di dettaglio che avrebbe potuto tradirti. Qualche fanatico ficcanaso nel Ministero (una donna, probabilmente qualcuno come la donna dai capelli color sabbia o la donna corvina del Dipartimento dell'Invenzione) potrebbe iniziare a pensare perchè lui avrebbe scritto (ciò), durante la pausa pranzo, perchè lui avrebbe usato una penna vecchio stile, che cosa egli avesse scritto, e poi fece cadere un indizio nell'appropriata sede. Andò in bagno e cautamente lavò via l'inchiostro con un sapone marrone scuro e granuloso che sfregò la sua pelle come cartavetrata e quindi ben adatto al suo scopo. Mise via il diario nel cassetto. Era abbastanza inutile pensare di nasconderlo, ma almeno poteva essere sicuro se la sua esistenza sarebbe stata scoperta oppure no. Un ciuffo di capelli tra le ultime pagine era troppo ovvio. Con il tocco del suo dito prese un identificabile chicco di polvere biancastra e la depositò sul margine del libro, dove sarebbe stato vincolato dallo scuoterlo se il libro fosse stato mosso.
I'm a research writer, and perpetual student; educated in the US and Switzerland. I have studied at Bellevue College, University of California at Long Beach (accounting), and University of Washington (fine arts and social work). I have a good working knowledge of accounting, computer programming, and social work.
I specialize in the best college paper writing services, with an emphasis on empowering the quality of writing. In addition, I love writing about science and travel.
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